Cualquiera que haya leído la maravillosa Autobiografía de Yeats recordará su Sligo destartalado, sombrío, mitad campo y mitad mar, lleno de confuso romanticismo, superstición, pobreza, excentricidad, anacronismo no reconocido, pasión e ignorancia y la miseria del niño pequeño. A Yeats lo trataban bien, pero era amargamente infeliz; rezaba para morir, y solía decirse a menudo: "Cuando seas adulto, nunca hables como los adultos de la felicidad de la infancia.