Estas son las falsificaciones de los celos; Y nunca, desde la primavera del verano medio, Nos reunimos en la colina, en el valle, bosque, o mead, Junto a la fuente pavimentada o por arroyo rushy, O en la orilla del mar, Para bailar nuestros tirabuzones al silbido del viento, Pero con sus peleas que ha perturbado nuestro deporte.