El cielo se pone el abrigo azul oscuro que le sostiene una hilera de árboles centenarios; tú observas: y las tierras se distancian a tu vista, una que viaja al cielo, otra que cae; y te dejan, no en casa en ninguna de las dos, no tan quietas y oscuras como las casas oscurecidas, no llamando a la eternidad con la pasión de lo que se convierte en estrella cada noche, y se eleva; y te dejan (inexpresablemente para desentrañar) tu vida, con su inmensidad y su miedo, para que, ahora acotada, ahora inconmensurable sea alternativamente piedra en ti y estrella.