Había una cosa que importaba; una cosa, envuelta en cháchara, desfigurada, oscurecida en su propia vida, dejada caer cada día en corrupción, mentiras, cháchara. Esto lo había conservado. La muerte era un desafío. La muerte era un intento de comunicación; la gente sentía la imposibilidad de alcanzar el centro que, místicamente, les eludía; la cercanía se alejaba; el éxtasis se desvanecía, uno estaba solo. Había un abrazo en la muerte.