Oh, poetas negros conocidos y desconocidos, ¿cuántas veces nos han sostenido vuestros dolores subastados? ¿Quién calculará las noches solitarias hechas menos solitarias por vuestras canciones, o por las ollas vacías hechas menos trágicas por vuestros cuentos? Si fuéramos un pueblo muy dado a revelar secretos, podríamos levantar monumentos y sacrificios a la memoria de nuestros poetas, pero la esclavitud nos curó de esa debilidad.