En mí se estaba formando un anhelo de un tipo de conciencia, un modo de ser que el modo de vida que me rodeaba había dicho que no podía ser, que no debía ser, y sobre el que se había impuesto la pena de muerte. En algún lugar de la noche del sur, mi vida se había equivocado de vía y, sin que yo lo supiera, la locomotora de mi corazón se precipitaba por una pendiente peligrosamente empinada, rumbo a una colisión, sin prestar atención a las luces rojas de advertencia que parpadeaban a mi alrededor, a las sirenas y a los gritos que llenaban el aire.