No vamos a morir". Butters me miró fijamente, pálido, con los ojos aterrorizados. "¿No vamos a morir?" No. ¿Y sabes por qué?". Sacudió la cabeza. "Porque Thomas es demasiado guapo para morir. Y porque yo soy demasiado terca para morir". Tiré aún más fuerte de la camisa. "Y sobre todo porque mañana es el Oktoberfest, Butters, y la polka nunca morirá.