Respiro profundamente, respirando el aire fresco de la primavera. Aunque Beaufort ha cambiado y yo he cambiado, el aire en sí no lo ha hecho. Sigue siendo el aire de mi infancia, el aire de mis diecisiete años, y cuando por fin exhalo, vuelvo a tener cincuenta y siete. Pero esto está bien. Sonrío ligeramente, mirando hacia el cielo, sabiendo que hay una cosa que no te he dicho: Ahora creo, por cierto, que los milagros pueden ocurrir.