Tal vez no exista el Cielo. O tal vez todo esto sea puro galimatías, producto de la imaginación demente de un paleto borracho y perezoso con el corazón lleno de odio que ha encontrado la forma de vivir donde soplan los vientos de verdad: dormir hasta tarde, divertirse, desmadrarse, beber whisky y conducir rápido por calles vacías sin otra cosa en mente que enamorarse y no ser arrestado... Res ipsa loquitur. Que corran los buenos tiempos.