Ven, ven, Muerte, Y en triste ciprés déjame yacer; Vuela, vuela, aliento, Me mata una bella doncella cruel. Mi mortaja blanca, toda de tejo, ¡prepárala! Mi parte de muerte nadie tan verdadero la compartió. Ni una flor, ni una dulce flor sobre mi negro ataúd: Ni un amigo, ni un amigo salude Mi pobre cadáver, donde mis huesos serán arrojados. Mil suspiros para salvarme, ponme O donde Triste amante verdadero nunca encuentre mi tumba, ¡para llorar allí!