Si el hombre se limitara a sentarse a pensar en su inminente fin y en su aterradora insignificancia y soledad en el cosmos, seguramente se volvería loco o sucumbiría a una adormecedora sensación de inutilidad. ¿Por qué, podría preguntarse, debería molestarse en escribir una gran sinfonía, o esforzarse por ganarse la vida, o incluso amar a otra persona, cuando no es más que un microbio momentáneo en una mota de polvo girando a través de la inimaginable inmensidad del espacio?