pero el arte no es relativo a la perfección en ningún sentido tangible. Es nuestra tosca antena temblando a ciegas mientras rastrea la forma del Origen, saborea el efímero pegamento que nos suelda, anhela el secreto de la ineluctable evolución y se pregunta qué significará esta transformación. En mi mente, éste era el mejor tipo de arte, el que atesoran los coleccionistas ricos y celosos en sus galerías cerradas; oculto a los ojos de las masas paganas, a la espera de ser compartido con unos pocos maduros...