Yo no amo; no amo a nadie excepto a mí misma. Es algo bastante chocante de admitir. No tengo nada del amor desinteresado de mi madre. No tengo nada del amor laborioso y práctico. . . . . Estoy, para ser franco y conciso, enamorado sólo de mí mismo, de mi insignificante ser con sus pequeños pechos inadecuados y sus escasos y delgados talentos. Soy capaz de sentir afecto por aquellos que reflejan mi propio mundo.