Si quiero leer por tercera vez el inspector de pollos nº 23 de S.J. Perelman en lugar de una angustiosa y políticamente correcta saga de una niña que crece en un parque de caravanas de Kingman, Arizona, con una madre alcohólica que le obliga a alisarse su pelo rizado natural y no le deja salir con un chico navajo ni perseguir su objetivo de convertirse (naturalmente) en escritora, lo haré. Y me reiré como una loca mientras lo hago.