Si muriera, piensa sólo esto de mí:
Que hay algún rincón de un campo extranjero
Que es para siempre Inglaterra. Habrá
En esa rica tierra un polvo más rico oculto;
Un polvo que Inglaterra llevó, formó, hizo consciente,
Dio, una vez, sus flores para amar, sus caminos para vagar,
Un cuerpo de Inglaterra, respirando aire inglés,
Bañado por los ríos, bendecido por los soles del hogar.